Buonanotte sciacalli dell’anima…avvoltoi del super io. Penso che complicarsi l’esistenza sia l’antipasto preferito dell’uomo, il balsamo vitale che lo tiene in piedi, il filo di cui è costituita l’ossatura portante dell’anima che nuoce a se stessa.

Buonanotte bimbi infedeli, seni materni che allattano d’inchiostro le bocche nobili del creato ducale, la mano che stringe il capezzolo sacro d’un istinto sagace di possesso, sublime goduria di carni innocenti.

Buonanotte uomini scaltri, uomini inebetiti e uomini tristi, cuori-groviera, fegati fritti, polmoni potenti, reni reali, bocche boreali, lacrime lunari; uomini veri che piangete di nascosto, che tossite in silenzio senza disturbare, che picchiate duro con le nocche sui vostri occhi metallici.

Buonanotte bambini, poeti in erba, embrionali saltimbanchi del nulla futuro, innocenza pigra di metamorfosi celeri, pre-uomini in fasce col vizio già luccicante nell’angolo del bulbo oculare.

Buonanotte belle donne, pelli serene, bianche o assolate, snelle dita smaltate che accarezzano la notte, cosce solari cibo sacro di bocche che non meritano altro che miele impuro. O gramigna al forno servita con del vino amaro.

Buonanotte artisti, guitti, giullari, sempreterni animali tristi di un mondo immaginato che si annulla con la realtà, che rinasce integro appena le palpebre si uniscono nell’amplesso eterno col buio notturno, mentre le stelline (spermatozoi mentali di un occulto divenire) si cibano di mosche rosse.

Buonanotte animali della notte…ardenti voci, dita che scorrono su bollenti tastiere, occhi arrossati. Ancora per voi io ricordo, ricordo un mondo che non è mai stato, ricordo il futuro ancora non nato.

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